У него нет оружия, нет подготовки и нет плана. Только дрожащие руки и панический страх перед тем, что стало реальностью.
Но первое убийство меняет всё. Система анализирует его душу и присваивает класс — Маг Пространства. Навык, который даёт ему способность прыгать через пространство, становится единственным шансом выжить в мире, где люди превращаются в монстров, а каждый шаг грозит смертью.
Примечания автора:
Привет, читатель!
Хочу сразу предупредить: я не профессиональный писатель. Я вообще не писатель. Эта история родилась спонтанно, в один вечер, когда я не нашел, что почитать. Никакого плана, никакой выверенной структуры, никакого редактора. Только идея, которая показалась мне интересной, и желание воплотить её в текст.
Поэтому, если ты заметишь ошибки — поверь, я их тоже замечаю. Путаюсь в цифрах, забываю очки навыков, теряю магию в пылу боя.
Поэтому, если ты видишь ошибку — пиши. Если у тебя есть идея — делись. Если хочешь ускорить выход следующей главы — ставь лайк и пиши комментарий. Это реально мотивирует и помогает мне не бросить всё на полпути.
Главы будут выходить ежедневно. Иногда — чаще, если у меня будет время и вдохновение. Если я где-то ошибся в цифрах или логике — я перепишу. Главное для меня — сделать историю живой и честной.
Спасибо, что ты со мной.
И с Артёмом.
Пролог
Он проснулся не от будильника.
Тишина была неправильной. Слишком плотной, как вата, забитая в уши. Артём лежал на полу в коридоре общего блока, спиной чувствуя холодный линолеум. Голова раскалывалась. Рядом валялась разбитая кружка — его кружка, с Бэтменом. Чайное пятно расплылось по полу, пахло сладким и гнилью одновременно.
Что за херня?
Он сел. Голова закружилась. Коридор выглядел как обычно — обшарпанные двери, запах дешёвого стирального порошка и чужой еды. Но что-то было не так.
Слишком тихо.
В общаге никогда не бывает тихо. Всегда кто-то орёт, стучит, качает басы. А сейчас — ни звука.
Артём встал, опираясь на стену. Ладонь прилипла к чему-то липкому. Он поднял руку и увидел тёмно-бурое пятно. Кровь. Ещё влажная.
— Бля… — выдохнул он.
И тут перед глазами всплыла полупрозрачная синяя панель. Буквы складывались в строки, строки — в текст. Артём моргнул. Панель не исчезла.
«Система инициализирована. Добро пожаловать в новую реальность, игрок. Статус: не определён. Класс: не определён. Выполните первое действие для активации.»
— Что за… — он потёр глаза. — Это глюк? Я сплю?
Панель висела перед лицом, чуть мерцая по краям. Артём мотнул головой — она переместилась, сохраняя позицию. Как интерфейс в VR-шлеме, только без шлема.
Из комнаты № 307 раздался хрип.
Артём замер. Звук был низким, влажным. Будто кто-то пытался дышать через залитое горло. Хрип повторился, громче. И следом — звук жующих, чавкающих движений.
— Диман? — позвал он, не узнавая собственного голоса.
Дверь 307 была приоткрыта. На четверть. Достаточно, чтобы видеть кусок комнаты. Там, на полу, сидел на корточках человек. Он был в растянутой футболке «Siberian Bears» — такой же носил его сосед Диман.
Только голова Димана была неестественно вывернута вбок. Позвоночник смещён, лицо опухшее, кожа серого цвета с фиолетовыми прожилками. Рука, сжимающая чью-то ступню, была трясущейся. Он жевал. Медленно, механически.
Над головой Димана вспыхнула надпись:
«Заражённый. Уровень 2. HP: 40/40. Опасность: средняя.»
Артём отшатнулся, ударился спиной о стену. Стук был громким. Слишком громким.
Хрип оборвался.
Заражённый замер. Потом дёрнулся. И повернул голову. Глаза — мутные, белые, с кровянистыми сосудами — уставились прямо на Артёма.
— Д-диман… Ты чё… — выдавил он.
Ответом был рёв. Низкий, гортанный, нечеловеческий.
Диман поднялся. Движения были резкими, угловатыми, как у сломанного робота. Голова качнулась, челюсть клацнула. Он шагнул вперёд, и дверь распахнулась полностью.
Артём попятился, но сзади была стена. Комната напротив — закрыта. Бежать некуда.
«Внимание! Заражённый атакует. Уклоняйтесь или атакуйте. Система ожидает вашего действия.»
— Да иди ты! — заорал Артём, отталкиваясь от стены.
Диман прыгнул. Неловко, но быстро. Вытянутые руки, с грязными ногтями, сомкнулись в воздухе там, где секунду назад была голова Артёма.
Артём упал. Локоть обжёг болью о пол. Перекатился — прямо под ноги заражённому. Запах разложения ударил в нос. Диман навис над ним, раскрывая рот. Зубы, все до единого, покрыты тёмной слизью.
Артём замахнулся ногой, ударил в колено. Тело Димана качнулось. Не упало. Тварь наклонилась, руки потянулись к горлу.
В этот момент Артём увидел рядом с собой ножку стула. Железная трубка, отломаная от сломанной мебели. Лежала среди мусора, присыпанная крошками и пеплом.
Он схватил её. Пальцы сжались на холодном металле. Край был неровный, рваный — с одной стороны острый, как импровизированное лезвие.
«Обнаружен предмет: Импровизированное копьё (неровное). Урон: 4–7. Шанс критического попадания: 5 %. Состояние: хрупкое.»
Артём не читал. Он действовал чисто на инстинктах.
Диман падал сверху. Лицо в двух сантиметрах. Слюни капают на щёку. Жуткий запах заполняет лёгкие.
И Артём вонзил трубку вверх.
Металл вошёл в нижнюю челюсть заражённого. Хруст кости — глухой и мокрый — прорвал тишину. Трубка прошла сквозь язык, в небо, и упёрлась куда-то в мозг. Тело Димана дёрнулось, руки схватили воздух, и тварь замерла, насаженная на металл, как бабочка на иглу.
Артём смотрел в мутные глаза. В них мелькнуло что-то — узнавание? Или только угасающий рефлекс?
Заражённый обмяк. Рухнул вбок, сдирая трубку с руки Артёма.
В тишине коридора повис только звук тяжёлого дыхания.
Артём сидел, прижатый спиной к стене, глядя на труп соседа. Сердце колотилось так, что казалось — проломит рёбра. Руки тряслись. Губы шевелились без звука.
И тогда Система активировалась полностью.
Перед глазами вспыхнул целый каскад уведомлений. Они заслонили тело Димана, заслонили коридор, заслонили весь мир.